SOBRE A POESIA

Não me arrisco a criá-la. E se o faço, é por estar fora de mim. Poucos tem o dom de possuí-la, e para esses poucos é reservado todo o encantamento do mundo. E também os olhos mais atentos, e os corações mais encardidos - sim, porque um poeta tem o coração encardido. Não que eu não seja uma obsessiva, como a Ruth do post aí de baixo, antes disso - mas meu encardume é outro. Às vezes leio algumas rimas, pobres rimas, e não posso deixar de pensar em quem as escreveu: é um esforçado, não duvido. Mas o poeta de verdade, aquele para quem os sinos dobram - e um poeta verdadeiro não usaria essa metáfora ridícula dos sinos - não necessita de muito esforço (sentimental) para traduzir em palavras o que sente (para essa observação guardo um cuidado: não fazer muito esforço sentimental não significa que esse mesmo poeta não espreite, e às vezes por muito tempo, a palavra antes da mesma cair em sua graça). Guardadas as devidas proporções, de louco todos temos um pouco. De poeta, talvez. E por isso é que sigo sem rima. Mas sempre neurótica.

SIMULTANEIDADE
(Mário Quintana)

- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo!
Eu creio em Deus! Deus é um absurdo!
Eu vou me matar! Eu quero viver!
- Você é louco?
- Não, sou poeta.